Joana Flor - Poemas e outras bossas

2011-10-25T15:29:00.001-07:00

Segredo de pequeno
Escondido
Sem crer nem ler

Pagina em branco
E a necessidade de palavras habitando a epítome dos dias,
Metáfora de momento
Espera e devaneio
Assim faz-se o tudo em vão
Vão como desapego
Desapego como vontade
De novo o novo
Volvendo-se
Dançando na linha tênue
Agora sendo
Intuição

E desejo salta de assalto ao alto
Do monumento

2011-09-10T06:17:00.003-07:00

eu que me perco em meus acordes silenciosos
que mais caminham entre pausas que canções
se escondem em meus olhos desatinos
que mais parecem distrações...
enquanto meu desejo descansa num cômodo
e como transcende num vôo um pássaro,
o mar que tem a onda.

2011-06-29T19:22:00.001-07:00

o amor é ilusão de sim e não

2011-06-29T19:21:00.000-07:00

descansa seus olhos em meu leito
que de instantes se faz meu juízo
e assim prefiro o meio que me cabe
por ser sentido em vez de súbito
que estranha
o ciclone
dos dias
que passam

ATÔNITO

2011-06-20T16:50:00.001-07:00

Calo o espaço entre a palavra e o sentido,
e ao comer o som,
me entrego ao sonífero, o ouvido.
O gosto dormente do sono,
de fono ao som afônico,
fez-se sem cor, estriônico,
cor de atômico, acorde mono...
Dono de om,
mono de som,
atônico tom.

ODE AO SOL

2011-06-20T16:49:00.001-07:00

O Sol, com toda sua
tridimensionalidade,
se esconde entre a cidade,
num shy sunshine.
Embriagado de cor, calor e poesia,
se põe, poente em harmonia,
como a cadente tardinha,
que se faz tardia.
Tem personalidade assimétrica,
lírica, épica,
e sua autêntica meta, se faz reta
em ângulos ,nas direções:
dos planetas, do infinito
e outras constelações.

2011-06-20T16:48:00.001-07:00

Quando menos entendo,
Mais procuro o medo que trago em meus braços...
Como se em plena ausência dos encontros,
Trouxesse
Junto aos meus olhos
O amor de todos os mortais.

2011-06-20T16:39:00.003-07:00

Enquanto necessito de silêncio...
Alguns gostam de gastar palavras...
Rasgando dinheiro de sílabas...
E se fala, fala, fala...
E eu me conservando em espírito no silêncio...
Pensando silêncio
Ouvindo ruído
Gastando saliva de pensamento
Em busca de um solilóquio
Qualquer que seja o instante
Andando por frases
Estou boquiaberta no aguardo do cessar de coisas
Mal estranho minha vontade de falar
Desatino em desconselhos
Por onde me aguardo de estancar
A mente que me polui de palavras.
E mesmo,
Rio que sou
Desaguando poesia
Morro de amor
Por cada letra.

2010-11-13T14:04:00.001-08:00

Hoje deitei meus pensamentos.
Eles quase esperavam ver meu pôr dos olhos.
Esperavam, esperavam....e nada de pôr dos olhos.
Aflitos, rodeavam minhas obsessões.
Uma obsessão em detalhe sobressaía-se toda.
E agora o que era de pensamento estava espreitando a maior de todas as obsessões.
Foi quando então, uma por uma, foram juntando-se certas paranóias esvoaçantes, formando um enorme véu. Bonito, lindo e insuportável.
Tudo que era segundo apertou suas pálpebras de onde surgiam proparoxítonas a dançar sobre minhas têmporas. Lânguidas, sôfregas, insípidas....
...
...
Um imenso vão recolhe os restos.
...
O pôr dos olhos se aproxima...e anoitece meu pensamento.
E quando anoitece, as luzes de imagens preenchem a paisagem negra dos olhos fechados.

2010-11-13T13:41:00.000-08:00

Um morto, um gato morto.
Ao vê-lo, meu segundo se transpôs em minutos, horas...
Parecia-lhe os pelos vivos e o semblante alerta, e assim parado, mudo, como um totem.
Não havia sangue, não havia desfiguração, somente silêncio e paradeza.
Eu, como criança, estatelei meu corpo no tempo.
Ao ver um morto, meu passado e futuro se encontraram, não pelo mistério do onde vamos, mas pela ausência de si mesmo: o gato.
É provável o paralelo dessa falta de vida com a ausência de curiosidade deste tempo no qual vivemos? Há em suas esquinas uma sapiência estática, morta, a falta do que se desvirtua, a falta da procura no novo.
E não me refiro ao progresso. Penso no progresso como uma reiteração tecnológica de antigos valores. Penso no progresso e lembro-me da Reforma. Não vejo reestruturação no progresso, vejo um pesar a balança para o outro lado. E de um lado para o outro o que sobra são extremos, em sua estaticidade, enquanto um possível equilíbrio de correnteza, de movimento, torna-se cada vez mais afastado. Equilíbrio de correnteza...num rio, a constância do movimento permite à água que habitava um lugar correr para outro, e imediatamente ser substituída por outra água. As águas preenchem o lugar do que foi deixado...Assim não há insistência de se estar num lugar só...
Vejo o estado que se encontram as coisas como um enorme lago, onde cada água possui seu lugar e não há pretensão de mudança. Mas há chuva. Trazendo novas águas, e uma guerra por espaço tira as coisas do lugar...
A humanidade precisa de chuva?
Como o gato.
Um gato morto é um lago na chuva: guerra pela modificação. A morte.

2010-11-13T13:25:00.001-08:00

É sim, o não,
Ainda
Mesmo que
Não compreendo
Mas imagino
Nesses olhos
Quando negam dizem sim
Será?
Eu
Por meus meios
Quase desintegro minhas certezas
Já não separo
Não do sim
Se não ou se sim
Apenas
Sei
O que quero
E espero
O momento
Sim
não sei
Obvio?
Não
menos ainda
ai
a estupidez
me habita
nesses instantes
pois fico
estátua
estanco
em sua presença
sorte a minha
pois sim ou não
não sei
só sei
que te quero.

ao ciúmes...

2010-11-13T13:22:00.001-08:00

É desse abismo entre as distâncias de um quando atrás que inicia-se esse nosso encontro.
Portanto, cabe nesses nós que o teu ontem me causa,
Um certo desconcerto pro tempo do agora.
Me ferem certas palavras do outrora,
Esse cão que me ladra os ouvidos quando há silêncio.
Portanto, te peço nada,
Já que o antes sempre existe,
Mesmo não sendo hoje,
Pois é distante do agora,
Mas há na lembrança.
E haver é nada mais que existir.
Como não posso,
Não me cabe calar-te.
Já me rodeiam teus outroras
Enquanto meu mais que perfeito amara teu hoje
Pelo tempo que não foste ontem.

palavras

2010-08-17T15:47:00.000-07:00

As palavras...
Essas escrivaninhas de precipícios...
Como se penduram, alheias ao tempo,
Em segundos infinitos que duram mais que a vida.
E o tempo que elas correm,
Criaturas,
Além da existência de um deus,
Pra lá de onde nascem...
Transbordam nossos des(a)tinos.
Como são insípidas
Tanto quanto quando como
são surpresas
Pois nos nascem de um menos esperado,
De um soluço,
Uma parábase.

2010-08-11T18:29:00.000-07:00

E cada resto de escudo que me sobra
não me cabe mais,
se me estranho porque me fecho
então me cerro entre os dentes do meu corpo
por não mais encontrar no dentro ou no fora...
Já não se encerra o que de novo nasce
que é meu estranho...
unheimlich...
e me reconheço
quando tardo em meus sentidos
e conheço já meu estranho
quando abro o peito
para que parta em frente
em linha reta
esse que é meu caminho
que já nem sei onde
apenas sei que sou
o que sou
quando
eu
sendo

ao som de Bach

2010-05-05T05:51:00.000-07:00

Sob um céu onde a chuva pretende uma queda,
vê-se um instante de calma
numa pétala dançando ao vento...
Desde então, a flor estaca
e estanca seu pranto de folhas....
e cada pétala aguarda por outro instante de um sopro
que as levará pelo entardecer da chuva.
Instante esse cujo endereço perde sentido,
sendo a chuva senhora de todos os lugares,
quando lacrimeja das nuvens.....
Cabe então, apenas silêncio,
preâmbulo das mortes de tantas gotas.

Aranha (bossinha)

2008-11-10T09:15:00.000-08:00

Se por acaso eu tivesse
essa paradeza tamanha
pelo tudo que me cresce
pelo tempo que me arranha
por esse estar que me enaltece
o que se perde quando ganha
o que sobe quando desce
que conhece quando estranha

tudo que a aranha tece
tudo que tece a aranha

Leminskianas....(aquelas que vieram durante a leitura)

2008-11-10T09:05:00.000-08:00

-Tudo ótimo,
diz o dia.
-Tudo bem,
diz a manhã.
Porém,
não importa o quanto a porta da felicidade
se alarga,
haverá sempre
um fundo de garantia
para as pequenas lágrimas.

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Um dia eu fui
como se serei não fosse.
Hoje sou
como se ontem não era
e amanhã...
quem sabe...

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Meu peito é
antes desrespeito que poesia,
é antes poesia que simples peito,
é tanto,
mas no entanto,
se quero,
não posso,
nem,
tirar a camisa.

considerações sobre a arte

2008-02-28T09:36:00.000-08:00

É possivel nessa luta travada dia-a-dia contra a literalidade, o encontro da poesia de cada dia, do transformar em arte qualquer fato antes despercebido, e transformá-lo de tal maneira, irreversivelmente, com o talento de quem tem brilho nos olhos.
Assim, possa talvez o ser humano enxergar além das especialidades burocráticas.
Quando o artista se despir de sua carapaça estereotipada e se encontrar igual;
quando um sacerdote perceber que o aprendizado é infinito e que todo conhecimento pode levar a nada....e por isso se descobrir igual;
quando um médico perceber que cada corpo deve conhecer-se a partir das curas descobertas e inventadas por ele mesmo e assim o médico, tal qual um diretor ajudará o paciente a encontrar seu caminho de cura e não mais indicará o caminho de uma verdade.....e por isso se encontrar paciente e se tornar igual..........
talvez então, possa ser compreendido o sentido da poesia, da arte de cada dia, como o pão, um alimento necessário e não um motivo hierárquico ou uma inutilidade.
Enquanto isso, os intelectuais possam perceber, como os artistas, médicos, sacerdotes, etc., que o conhecimento, tal como qualquer evento no espaço, depende do ponto de referência.
E, emprestando palavras de Joseph Campbell:
"...a Terra vista da Lua pode nos mostrar que não há separação entre os Céus e a Terra, mas que a Terra se encontra nos Céus."

dissertações

2008-02-28T09:32:00.002-08:00

Nunca pude dizer o que há de conjetural em palavras escritas sem parecer-me estranha,
Nem o perceber de tal fatal hipótese
Me faz menos outra pessoa para meus olhos.

deus?

2008-02-28T09:32:00.001-08:00

Enquanto meus olhos procuram pelo infinito...
Que não posso achar pela janela....
Eu sei que no horizonte.....
Que há um horizonte.
Mas que não posso vê-lo.
Não sei talvez seja a falta do mar.
Aquilo que se ausenta e permanece imóvel,
como uma cabeceira,
aquilo que me torna
aquilo que me torna tão pequeno
pro que é meu
e que eu tenho pro meu espaço definido
que é meu corpo.....
o ar que ainda respiro....
se torna água,
enquanto me dissolvo....
enquanto me dissolvo,
no estar do estar agora,
no meio do que chamam
deus.

desejos

2008-02-28T09:31:00.002-08:00

Esse quando que não chega...
tarda alguns sentidos....
O como não basta pro meu onde,
sendo antes o instante
que te aguardo.
Já não tanto,
tento o acaso,
sendo este um caso perdido.
Enquanto sinto o quanto quero,
espero, o momento-minuto,
de um segundo,
onde meu mundo,
por um descaso do tempo,
encontre o seu quando.

2008-02-28T09:31:00.001-08:00

Como podem as coisas
se fazerem de tão desentendidas que são,
ou pretendem,
como quem não quer nada,
se fazerem de desentendidas.

À Descartes

2008-02-28T09:30:00.002-08:00

Quando jaz no peito,
o pranto de ser condenado,
à sempre estar
dentro de um mundo
ao qual não pertence.
Quando bate nos olhos a ignorância,
é porque sabe
que encontra
à sua frente
um pouco do outro,
aquele que difere.
Eu sei,
hoje,
que
de tantos no mundo,
não posso,
não comporto,
a verdade,
a certeza.
Mas me sinto alheia,
longe, me sinto
quase
inabitante
e
inabitável.
Me sinto inóspita
dentro e fora
de minha opinião.
Hoje, me falta
amanhã.
Sou o que penso,
mas meu pensamento
anda sem casa,
sem porto,
tenho andado assim:
no limite entre
o quase e a dúvida.

2008-02-28T09:30:00.001-08:00

Desde o entanto mais profundo que transportava certos desejos
Sempre tudo muito tanto
Que ao menos
Certo de se estar calado e mudo
O último segundo despoja-se de si mesmo
Como instantes avenidas
Que atravessam
A pausa.

partitura

2008-02-28T09:29:00.002-08:00

Diz-se estando deitada
uma semínima
desafina
seus anceios
à uma breve
semibreve
que descansa-se sobre uma linha
de um pentagrama qualquer
num caderno de segunda.

2008-02-28T09:29:00.001-08:00

Onde estavam eles
Os que vieram esperar pelos incandescentes desejos?
Aqueles que escorrem na manhã
Os pequenos
Os grandes
E no decorrer do dia
Evaporam
Acasos
Distâncias
Silêncios...
aqueles que esquecem os nomes
e desfazem a cor da noite...
e a noite...
simples e singular
nos cabe apenas
a noite sempre
a noite nada
a noite nua
descansa seus seios
em meus versos
onde escondo meus olhos
onde esqueço meus olhos
em seu colo,
noite,
beijo,
breu...

o diabo...

2008-02-28T09:28:00.002-08:00

Ontem estive com ele
Sim estive bem ao lado
Quase me sobrepujei em seus olhos
A cada instante me movendo como lesma
Consegui
Por um milésimo
Estar em sua pele
Em seu rosto
Ele
Que tanto sobra, mas tanto falta
Que tanto assombra e tanto acolhe
Que representa a si mesmo como tudo e todos
Sim estive em seus pés
A pisar-lhe o calo
Desrespeitando-lhe a face
Peitando seus incestos
Assim
Olho no olho
Gritando em silêncio meus desamores
Estive ao seu lado
Por pequena interseção....
Então
Pintou em minha falta
O sorriso de uma ausência preenchida
Foi quando vi
Que apenas
Somente
Me olhava ao espelho.

2008-02-28T09:28:00.001-08:00

Se foram gastos...
Se foram tardios...
Não sei ao certo se ao menos foram
o fim da poesia
está onde o agora se estreita
e significa apenas.
esse fim
é o que impede
o sobremomento
camuflado nesses segundos
que mal comportam a si mesmos.
Esse tempo ínfimo, curto
mata o que há na poesia
que é a longevidade
de um momento sequer
um momento qualquer
que se torna infinito
além de quem escreve
como um filho pródigo
como um filho que não se tem
e se cria a cada instante.

essas faltas....

2008-02-28T09:27:00.002-08:00

Hoje acordei com alguns instantes atravessados na minha janela....
Outros alhures.....me traziam um pouco de saciedade
Pra esse estranho fosso que me surpreende.....
Hoje quase estive perto do que me alimenta
Do que me consome
Do que habita meus anceios
O que é possível e tão improvável
esse precipício à beira de teus olhos
no quando me jogo por meus pensamentos
onde
sendo
instante
silêncio.
O hoje ainda é...
Amanhã quem sabe
Dissolvo
essa ausência
que habita meu tempo.
essas horas lânguidas que me lembram teu corpo...
tenho me privado de certos segundos...
pois estar absorto
em mar de ficções
traz à tona ser um outro
um outro instante de passar o tempo.
Meu dia como um amigo que me falta.
Como um estranho que me cumprimenta
Somente estando
Sendo...
O que não se sabe.

2008-02-28T09:27:00.001-08:00

Que há de ser o mais tarde?
Te encontro ou te perco?
Te mato ou te amo?
Te abuso ou te mamo?
Te meto ou me enfio...
Pelo cano...

Copan

2008-02-28T09:26:00.001-08:00

A pausa desatenta
De lentas manhãs...
Percebe o sono que habita esse murmúrio desconsolado
que atravessa a noite de suas janelas.
Enquanto clama-se por um abandono minuto,
em busca desses segundos compartilhados
à beira de um
lugar nenhum
no qual caminha
ninguém.
Procuro no teu berço...
Nada.
Por isso me encontro
E me perco
Sempre que lembro meu nome.